Tú que puedes… Escápate a la feria de abril!!!...

Eso quisiera yo, ¡ESCAPARME!... Con las ganas que tengo de vestirme de flamenca, de sevillana, de faralaes o de gitana, que es lo que soy, ¡Una gitana!, o de cómo se diga… porque nunca he podido aclararme con esta designación del traje típico andaluz. Todos los años me digo… ¡DE ESTE AÑO NO PASA, Ea…! Pero ná… ¡Que no hay manera! Cuando no es porque no se, o no tengo, con quien ir, es porque no da para más el bolsillo, y sino, porque me he pasado siete pueblos con mis idas y venidas, y en casa ya me miran mal, y si no, porque estoy deprimida, llora que llora la zarzamora por los rincoonesss… y ese año, no era el mejor para ir a bailar y beberme el Guadalquivir al son de unas Sevillanas que jamás aprenderé a bailar, y si no… Porque el padre de mis joyas, como siempre y desde hace ni me acuerdo ya los años, me jode el puente con su escapada In Saecula Saeculorum al Gran Premio de Jerez con los amigotes. Escusa pueril y quimérica, para hacer maldades y tropelías varias. Porque ya me diréis, queridos TODOS que me leéis, ¿a que van 4 o 5 hombres solos, (dependiendo de cómo tengan cada año el patio con las parientas), entrados ya en capillita de tercera edad y ¡sin moto!, al gran premio de jerez? Y, ¿que hacen entre tanto motero y motera desenfrenado, cuando su único vínculo con esas máquinas, ya no son más que recuerdos de fotos amarillas de la juventud hortera que les tocó vivir…? ¡A mi, que meloexpliquen! Bueno, en realidad no hace falta que nadie me explique ná, pero se admiten todas las versiones, jajaja… A ver si alguien, me convence de lo contrario.

El caso es, que este año, que estoy lanzá, no paro de ver anuncios de las agencias de viajes, de las aerolíneas a go-go, del correo basura que peta mi bandeja de correos recibidos… gritándome, Escápate, escápate… ¡¡¡Escápate a la feria de abril!! Y yo aquí, más quemá que el coyote de los Loney Tunes, dale que te pego a eliminar mensaje, enviar a la papelera de reciclaje, poniéndolo tó en correo no deseado… y por si fuera poco, entrando en el caralibro (facebook) y viendo como este se baja pal Sur, el otro también, y el de más allá, ni le hace falta, porque ya está en medio de todo el jaleito…
Mecaguentoloquesemeneamenosyo… ¡Estoy que echo chispas! Porque como otros muchos años, y para mi desgracia, este año coinciden, puente de Abril y Mayo, comienzo de la Feria de Abril de Sevilla y Gran Premio de Jerez, y claro… ¡Me tocan niños! Y cuando digo niños, digo bien, porque si no fueran tan niños, como que la liaría parda y allá que me plantaría de esta guisa y no otra, porque no está el horno pa bollos, que si no…, como La Hortensia, a quien tan bien ha retratado mi querida artista digital Marta Corcho, con niños crecidos incluidos bajo el brazo, y que no se diga, ¡tos juntitos de jarana pa la feria de abril!
Por eso, queridos TODOS que me leéis, os digo… Tú que puedes… ¡Escápate a la feria de abril! Y todo el mundo ¡A bailar!

Digan lo que digan, soy VERDADERA… Siempre A MI MANERA

Después de mi anterior post, algunos de vosotros, queridos TODOS que me leéis, aunque no comentéis, os habéis preguntado si estaba llorando por los rincones, y lo siento mucho, si esa ha sido la impresión que he dado con mi alegato a todas aquellas personas que viven la vida con pasión. Porque nada más lejos de la realidad. ¡Estoy más viva que nunca! Y no lo dudéis, porque yo soy VERDADERA… Siempre A MI MANERA; pero verdadera.
Lo que pasa, es que… ando buscando una flor que me diga que ya es primavera. Ando buscando los cuatro segundos que ya no me quedan. Que hay tantas cosas que quiero saber y no encuentro respuestas. Que hay imposibles que un día consigues sin darte cuenta. Debo contarte que quiero contar que hace tiempo que noto que ya me da igual, que le regales tu boca a cualquier niña tonta que quiera pillar. Que echo de menos a mi libertad, que ha salido muy caro el precio a pagar. Que tu momento de gloria acabó, que ahora me toca a mí, que esto ya se acabó. Quiero clavarte una flecha en tu alma malvada, mirarte a la cara, decirte que nunca te contaré la verdaaaaaaad… Lo que pasa es ¡Que no me dejan! Jajaja
Y mientras tanto… volando voy, volando vengo, por el camino, yo me entretengo… que cantaba Camarón.

Y después de esta pequeña aclaración que he hecho, y que consideraba necesaria, valiéndome de mi adorada Amaia Montero, antigua solista de La Oreja de Van Gogh, que tantos y tantos buenos ratos, y buenos recuerdos me trae a la mente, del mismo modo que se, y me consta, que cuando la escuchan, me lleva de golpe y sin ellos poder evitarlo, hasta los recuerdos y pensamientos de otras personas que me han conocido…

Y aprovechando la coyuntura, hoy voy a hacer una pequeña reflexión a cerca de mí y mi persona.

.- Sabes, Potter? Hoy tu papá ha vuelto a hablar de mí.
.- Miedo me das… ¿Bien o mal?
.- Ni lo uno, ni lo otro, sino todo lo contrario… Como siempre, como todos… Equivocadamente. Pero no lo culpo. Yo siempre me vendí muy mal…
.- ¿Como todos, quienes? Y… ¿equivocadamente?
.- Sí, como mis queridos TODOS que me leen, y los que no me leen pero que me ven y me conocen más bien poco. Y como siempre, me ha pasado como a la Susan Boyle, esa que ha ido a concursar a la tele… Solo que ella parece fea y yo parezco… ¡Fashion! Si nos miras bien, ¡una desgracia!, se mire como se mire. Hasta casi tengo la misma edad que ella.
.- Entiendo…
._ ¿Entiendes?... Yo no se si entiendes, pero es curioso. Últimamente, eso, me lo dice mucha gente, y en realidad, muy poca gente entiende lo que es tener un blog, crearse un personaje y mover los hilos bajo su atrezo.
._ ¿Y que vino a decir esta vez el rizos de oro que tengo por padre?
._ Ha dicho muchas cosas en poco tiempo, es muy sagaz el rapaz… Dio rienda suelta a su imaginación desbocada.
._ En eso tienes razón, querida… mi papá es como un potro desbocado que no sabe a donde va
.-_……
._ ¿Qué piensas?
._ …Tu me ves como una señora aburguesada con servicio y alma de quinceañera, cuya única preocupación es dar rienda suelta a la loca que llevo dentro, estar al loro del papel couché, revisar su agenda, y comprobar si se le ha roto una uña?...
._ jijijijijijiji… jijijijiji… (Risitas al estilo pulgoso)
._ No sé que te hace tanta gracia… ¡¡¿Ese va a ser mi epitafio?!!
._ Mujer… No te pongas así, que esto no es Sex and the City y tu no eres Sarah Jessica Parker
._ Y eso, sin mencionar a los que me ven como una come hombres. Ya sabes, aquello de “ellas en la cocina y tú, en sus fantasías”
._ Bueno, bueno… Eso es que te miran bien, mujer…
._ Es que, yo conozco una de esas, a la que llaman Antoñita la fantástica, pero la señora en cuestión, se ha calzado al extranjero más cachas y guaperas del papel couché y las pasarelas, ¡Entre otros! y encima cobra, la puñetera… y yo, pobre de mí… Si exceptuamos al padre de mis joyas, sólo me he calzado a un Marichulo Samurái de Pacotilla, más feo y contrahecho que pegarle a un padre… Y yo, de Antoñita, ¡Ni el nombre!
._ Pero fantástica… ¡Eres un rato! Querida…
._ ……..
._ ¡¿A donde vas?!
._ ¡¡¡A SUICIDARME!!!
._ ¿Pero otra vez, querida? ¡Lo tuyo es vicio!
._ ¡No!, Potter… Esta vez no pienso llorar, solo voy a colgarme de un bonsái, porque yo, digan lo que digan, que cataba el inigualable Raphael… soy ¡VERDADERA!... Siempre, A MI MANERA.

Cartas de des-AMOR, de otras barajas rotas y en el último trago, nos vamos…

Sr. mío Don Diego:
Escribo esto desde el cuarto de un hospital y en la antesala del quirófano, intentan apresurarme pero yo estoy resuelta a terminar esta carta, no quiero dejar nada a medias y menos ahora que sé lo que planean, quieren herirme el orgullo cortándome una pata… Cuando me dijeron que habrían de amputarme la pierna no me afectó como todos creían, no, yo ya era una mujer incompleta cuando le perdí, otra vez, por enésima vez quizás y aún así sobreviví.
No me aterra el dolor y lo sabes, es casi una condición inmanente a mi ser, aunque sí te confieso que sufrí, y sufrí mucho, la vez, todas las veces que me pusiste el cuerno… no sólo con mi hermana sino con otras tantas mujeres… ¿Cómo cayeron en tus enredos? Tú piensas que me encabroné por lo de Cristina pero hoy he de confesarte que no fue por ella, fue por ti y por mi, primero por mi porque nunca he podido entender ¿qué buscabas, qué buscas, qué te dan y qué te dieron ellas que yo nunca te di? Porque no nos hagamos pendejos Diego, yo todo lo humanamente posible te lo di y lo sabemos, ahora bien, cómo carajos le haces para conquistar a tanta mujer si estás tan feo hijo de la chingada…
Bueno, el motivo de esta carta no es para reprocharte más de lo que ya nos hemos reprochado en esta y quién sabe cuántas pinches vidas más, es sólo que van a cortarme una pierna (al fin se salió con la suya la condenada)... Te dije que yo ya me hacia incompleta de tiempo atrás pero ¿qué puta necesidad de que la gente lo supiera? Y ahora ya ves, mi fragmentación estará a la vista de todos, de ti… Por eso antes que te vayan con el chisme te lo digo yo “personalmente”, disculpa que no me pare en tu casa para decírtelo de frente pero en estas instancias y condiciones ya no me han dejado salir de la habitación ni para ir al baño. No pretendo causarte lástima, a ti ni a nadie, tampoco quiero que te sientas culpable de nada, te escribo para decirte que te libero de mí, vamos, te “amputo” de mi, sé feliz y no me busques jamás. No quiero volver a saber de ti ni que tú sepas de mí, si de algo quiero tener el gusto antes de morir es de no volver a ver tu horrible y bastarda cara de malnacido rondar por mi jardín. Es todo, ya puedo ir tranquila a que me mochen en paz.
Se despide quien le ama con vehemente locura, Su Frida.

NOTA: Por la parte que toca, y porque siempre me he sentido un poco Frida, y un mucho Lola Puñales, y a partir de hoy, muy, muy, Margarita, muy Gayo, aquí pongo mi granito de arena con esta carta especialmente dedicada. Y el que se pique, ajos coma, o que coma Sushi bien cargado de Wasabi. Y por la parte que no me toca, queridos TODOS que me leéis, especialmente vosotros, los que nos leemos, nos hablamos y nos escribimos… ¡Va por vosotros! Por vuestro corazón partío, vuestros Abrazos Rotos, vuestro secreto de amor, vuestro sitio Donde habita el olvido. Por vuestros boleros Encadenados, tan vuestros y tan míos.

Pues bien, queridos TODOS que me leéis. Sé bien lo que esperabais hoy aquí, y aunque mi verdadera intención tras este largo paréntesis vacacional, (nobleza obliga y la familia absorbe como la Spontex), era continuar con mi “Partytime II. El Retorno”. Contaros las risas y sorpresas dedicadas, (te quiero Marga), (arándano, ¡Te quiero!), Mis paseos, con tacones y a lo loco por Chueca, o los Gyns de madrugada en Chicote (te quiero dear twin, te quiero Lou), los conciertos con THE GARBO y Le secret de ma mere, (te quiero Agustín), mis idas y venidas, por la calle bordadores, (te quiero Oscar), los ji, jis y los ja, jas, que sin duda, no faltaron en mis tan queridos Madriles, como a mi me gusta decir, o en La Capi, Capital del Reino, como le gusta decir a mi querido y, desde hoy, grelinno cibelinno, y que me dejan siempre con esa sensación de ¡Me ha sabido a poco! Y con el grito ahogado de un, ¡Pronto volveré a verte!, a mirarte, a olerte… Tras un breve tiempo de recolocación para poner en su sitio tantas emociones, sentimientos y amistades, que fueron estallando al tiempo que lo hacía esta maldita primavera que cantaba Yuri, que nos abruma, pero que no termina de desplegar sus infinitos colores y aromas de vida y libertad, me he dado cuenta de algo.... ¡Nada me han enseñado los años!

Entre tantos abrazos, encuentros y despedidas, entre tanto sobrepeso de amigos como traje en mis maletas, una cosa estaba siendo fatalmente común entre muchos de nosotros. Algo que se decía sin decir, que se palpaba en el ambiente y que parecía ser tan contagioso como una alergia primaveral. Algo que me había hecho sentir una isla durante demasiado tiempo, y que ahora se mostraba ante mí como si los árboles no me hubieran dejado ver el bosque. Barajas rotas de camas revueltas, amor de marineros que besan y se van, algún No me quieras tanto… ¡Quiéreme bien! con alguna Limosna de amores… Dolores… o una Cruz de olvido y tantas otras coplas más. Y comenzaron las confesiones de ida y vuelta sin testigos, las charlas de café tras la barra de un bar, en el Starbucks de turno con el sol jugando al escondite, o en las líneas de un caht. Comenzaron los mails de madrugada, cuando el insomnio se empeña en instalarse en nuestros corazones, las confesiones a bocajarro y sin anestesia, a modo de vómito terapéutico, los desnudos en pelota picada y las cartas de des-AMOR y otras barajas rotas que me hicieron sentir viva en la isla de mis secretos.

Extractos (de mi puño y letra):
…Los toreros que triunfan son aquellos que le dan muerte certera al toro, y no los que le dan una lenta agonía con descabello incluido. Se que esto que digo es muy fácil en la teoría y muy difícil en la practica, pero es que no hay otra, y solo depende de nosotros el hacerlo fácil y natural, o difícil y dramático…
… De todas formas, a veces, la libertad es el aire fresco que necesitamos para respirar, y aunque esa sea la posibilidad que más nos asuste, es posible que sea la que más estemos necesitando…
Por eso hoy, me salto el capítulo II y vengo a deciros que brindéis conmigo y cantemos de una vez… ¡Y en el último trago, nos vamos!
¡Va por vosotros! ¡Va por nosotros, queridos MIOS!

LocAmía… Party Time again, o de cómo… ¡Estoy como una cabra!

Ya lo avisé, y el que avisa no es traidor… Queridos TODOS que me leéis. La crisálida está a punto de estallar. Solo falta que, por fin, salga el Sol, y se darán las condiciones perfectas. Pero de momento, seguimos calentando motores que cantaba el entrañable Pocholo, y ahora me dispongo a disfrutar de unos días en los Madriles, como a mi me gusta decir, o en La Capi, Capital del reino, como diría mi queridísimo grelinno, a pesar del trancazo que tengo.
Y claro, como podéis imaginar, mi casa es un navego de maletas que van y maletas que vienen, desde que bien acabado el mes de Enero, comenzamos con que si teníamos mono de skí, (desde que eran pequeños, no había osado irme con niños a la nieve, y desde hace dos años, que la menda lerenda… ¡Ni pisarla!), que si el cole prepara la semana blanca, que si ¿Te echas unos carnavales conmigo? que si ¿Te vienes pa los Madriles?, que si uno se va de finde a casa de su amigo fulanito, o si la otra se va a casa de su amiga menganita, que si ¿ puede venir a casa mi amiga sotanita?, que si este finde nos vamos a casa de papi, o que si ¿nos vamos con papi en Semana Santa a Jaén?, ¡Como siempre!, (Hay que ver… ¡Adictos y reincidentes!), que si papi ya tiene claro lo de su cita institucionalizada in saecula saeculorum, con los amigotes, al Gran premio de Jerez… Porque no os equivoquéis, queridos TODOS que me leéis, en mi casa, no soy yo la única viajera, trotamundos o correcaminos… Que ¡De casta le viene al galgo!, y mis dos herederos o galgos, como más os guste, no se de qué pero la ley así dice que lo son, pues mis herederos, han sacado el gen por partida doble… ¡Esto ni lo dudéis!
Así que yo he decidido que ya no guardo las maletas hasta Septiembre y que, a partir de ahora, tenemos que acostúmbranos a verlas como parte del mobiliario. Sí, sí… ya sé, ya sé… Para esta entrada quizás hubiera sido más oportuna la versión de Loca de Malena Gracia, pero no es el caso. Si estoy LocAmía, no es por bailar desnuda al son de los siete amores, ni porque nadie me haga suya, (¡No estoy tan desesperada!), pero si estoy loca por darle mis bendiciones, por muchísimas razones, por darle para vivir unas nuevas ilusiones… por ver en acción a mi querido Agustín Galiana y su grupo “The Garbo” y su álbum 'Le secret de ma mère', a los que me encontré de casualidad, gracias a este caralibro que tanto nos trae a todos de cabeza, y al que tengo mucho que agradecer, porque sin él, no hubiera tenido nunca la oportunidad de conocer a alguien a quien, firmemente pienso, vale la pena conocer. ¡Todo un descubrimiento!
Y como las cosas buenas, nunca vienen solas, pues esta no iba a ser la excepción, y los dioses o vete tú a saber quien, ¡Óigame usted! Se han aliado, y lo que en principio tan solo era un viaje más a mis Madriles, como hacía antaño a modo de válvula de escape, para ver a los amigos, de paso que cambiaba el aire de mi burbuja, (otros le cambian el agua al canario, ¿Qué pasa?), para perrear como unas Thelma & Louis al uso con mi Canalla del alma, o para ver como mis gurús en esto de los blogs, recibían sus premios 20blogs, en este caso, para ver la actuación de “The Garbo” in vivo y en directo, y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, para ver a algunos amigos queridos, y añorados durante más tiempo del que podríamos considerar aceptable, (se que me repito en esto que digo, pero es que es así y no hay vuelta de hoja), pues la cosa ha ido encajando como encajan los engranajes de un reloj, y al final esto va a ser lo más parecido a una mini quedada bloguera con AMIGOS, cenita cubana, copas y concierto incluido, muchos besos, abrazos y risas que le van a dar un colorido a mis alas que ni te cuento…

Y sí, muchos de vosotros pensareis que estoy Loca, pero lo que estoy es LocAmia, porque se me ha puesto un cuerpo de jota anunciando Party Time again, que ¡Shit yourself little parrot! o cágate lorito que diríamos los españolitos.

Y hablando de Party Time. No puedo evitar traer a mi memoria aquellos años de libre albedrío, cuando una servidora perdía los papeles al ritmo de la quinta esencia de la sofisticación, por aquel entonces, después de que Miguel Bosé dejara a todos con la boca abierta, al ver sus portentosas mallas cantando Don diablo, (Yo debí ser la excepción que confirmaba la regla, nunca le encontré la gracia que le veo ahora), y que la pasearon por medio mundo, los tíos más guapos y peculiarmente vestidos que yo había visto hasta entonces, haciendo que mis pies y mis caderas, no pudieran estar quietecitos, mientras sonaban sus acordes incitándote a la fiesta, como si de la música de un encantador de serpientes se tratara. Aún hoy, observo con sorpresa en mis atuendos, la influencia que dejaron en mí, aquellos chicos y su imagen de marketing tan rompedora. Y a pesar de todo lo que ha llovido, y digan lo que digan, ¡No me importa lo más mínimo! yo me quedo con lo que me dieron entonces. Y ahora, cuando se cumple el 20 aniversario del nacimiento de aquel grupo tan mal avenido, Locomia, me acuerdo en particular de uno de ellos, del que para mí tenía más carisma y al que se le veía, ya por aquel entonces, un aura especial que nunca le ha abandonado. Me estoy refiriendo a Antonio Albella, el de la rubia melena leonina, componente de la segunda formación y actor de teatro en la actualidad fundamentalmente, al que tuve la oportunidad de conocer en privado y sin que él supiera de mi admiración. Me encanta conocer a la persona y desmitificar el mito, y solo voy a decir que, la imagen que he cogido de su web lo representa fielmente. Y ahora si queréis, decidme que soy vuestra LocAmía o que… ¡Estoy como una cabra!